El desertor profesional

El libro de Bardagí, con mi punto de lectura

Pere Bardagí es un señor esbelto que hace cosas para el reír suyo, mientras pasa la vida tocando muy bien el violín en todos los discos que van apareciendo en España y otras pedanías, con artistas de diferentes estilos de peinado, como este o este. También es compositor contemporáneo como escucharás aquí y hace otras cosas como cocinar paellas y doblaje de vídeos y todo ello queda escrito en este libro que parece ficción -porque la realidad es muy aburrida si tienes miedo de hacerla divertida- pero no lo es.

El desertor profesional (Ed. Sloper, 2010) es un título excelente porque juega con el doble sentido (de profesión, desertor o el que va abandonando todas las profesiones) y define muy bien la propia historia del autor. Los músicos entendemos este libro pero todavía será más sorprendente para los que no lo son, porque además de reírte con sus aventuras, podrás desmitificar nuestra profesión y ver "la otra cara".

Me identifico y reconozco en el libro. Yo hacía estos puntos de lectura para mis conciertos como cantautor en Barcelona. Aprovechando mi anonimato -en el que sigo inmerso- me hacía gracia presentarme como el violinista acompañante de Vicente Llorente y hablar mal de él mientras esperábamos todos a que por fin llegara. La única referencia que tenían era este punto de lectura. Por supuesto, Vicente Llorente no llegaba nunca a la actuación, que terminaba con un tema latino interpretado con el violín y todos cantando "Esto es diferente sin Vicente Llorente", con algarabía y jolgorio liberador.

Te recomiendo fervorosamente este libro y que vivas con esa filosofía. Entenderás cosas como "O se seca, o se habla con el padre". No te aburrirás.

Tom Odell - Real Love

Nada es mezquino

Nada es mezquino. A pesar de Artur Mas y de los que pronuncian su nombre con acento en la A, de verdad que nada es mezquino, a pesar de CIU, que ha votado recientemente en contra del derecho de autodeterminación de Palestinos, Kurdos y Saharauis pero siguen pidiendo "su" derecho a ser nación, jugando con el sentimiento de muchos, nada es mezquino. No lo es porque quedan genios como Serrat, que hacen más por su idioma que todo el parlament junto. Por medio del afecto y la curiosidad que despiertan sus canciones, todos los días hay gente aprendiendo catalán y no hay ley ni meollo institucional que pueda con eso. Gracias a él y a otros muchos autores descubrí a poetas catalanes y quise entenderlos en su lengua.

Si me dejan en paz sin mis banderas, los demás pueden optar por la que quieran. Faltaría más. Ártur Mas.

Os dejo con esta maravilla, con el poema en bilingüe y la historia del disco y la canción.

Res no és mesquí,

ni cap hora és isarda,

ni és fosca la ventura de la nit.

I la rosada és clara

que el sol surt i s'ullprèn

i té delit del bany:

que s'emmiralla el llit de tota cosa feta.

Res no és mesquí,

i tot ric com el vi i la galta colrada.

I l'onada del mar sempre riu,

Primavera d'hivern – Primavera d'estiu.

I tot és Primavera:

i tota fulla, verda eternament.

Res no és mesquí,

perquè els dies no passen;

i no arriba la mort ni si l'heu demanada.

I si l'heu demanada us dissimula un clot

perquè per tornar a néixer necessiteu morir.

I no som mai un plor

sinó un somriure fi

que es dispersa com grills de taronja.

Res no és mesquí,

perquè la cançó canta en cada bri de cosa.

–Avui, demà i ahir

s'esfullarà una rosa:

i a la verge més jove li vindrà llet al pit.

Nada es mezquino,

y ninguna hora escabrosa,

ni es oscura la ventura de la noche.

Y el rocío es claro

el sol sale y se fascina

y tiene deseo del baño:

que se maravilla el lecho de toda cosa hecha.

Nada es mezquino,

y todo rico como el vino y la mejilla curtida.

Y la ola del mar siempre ríe,

Primavera de invierno – Primavera de verano.

Y todo es Primavera:

y toda hoja, verde eternamente.

Nada es mezquino,

porque los días no pasan;

y no llega la muerte ni habiéndola pedido.

Y si la habéis pedido os disimula un hoyo

porque para volver a nacer necesitáis morir.

Y no somos jamás un llanto

sino una fina sonrisa

que se dispersa como gajos de naranja.

Nada es mezquino,

porque la canción canta en cada brizna de cosa.

–Hoy, mañana y ayer

se deshojará una rosa:

y a la más joven virgen le vendrá leche al pecho.

Músicos: 

•Josep Maria Bardagí: guitarras, arreglos y dirección musical 

•Jordi Clua: bajo 

•Francesc Rabassa: batería y percusión 

•Josep Maria Durán: teclados 

Compañía Discográfica: Edigsa 

Referencia del LP: CM 433 - Dep. Legal B. 44.160/1977 

Grabación: Estudios EMI-ODEON, S.A. de Barcelona

  

[Estamos en el año 1977. Tras la muerte de Franco en noviembre de 1975 y la proclamación del Rey Juan Carlos, España camina con paso lento hacia su transición democrática. Serrat ya hace un año que volvió de su exilio tras la amnistía que promovió el gobierno de Adolfo Suárez. En estos meses ha emprendido una gira por los barrios de Barcelona, participando en muchos actos reivindicativos de las asociaciones de vecinos. Su figura comienza a engrandecerse y se le considera un verdadero paladín de las libertades. Es en los últimos meses del año cuando se pone a la venta este álbum de "Res no és mesquí". Por primera vez en su carrera habían transcurrido más de dos años sin editar ningún disco. Así nace esta nueva entrega, donde lejos de aprovechar la nueva coyuntura política para lanzar denuestos contra el pasado reciente, Serrat se refugia en musicar los versos del poeta catalán Joan Salvat-Papasseit (1894-1924) y lo hace desde la perspectiva de un poeta de hoy hacia un poeta de ayer. Sólo la lectura cuidadosa de los poemas elegidos es más que suficiente para comprender lo anterior. Serrat siempre ha manifestado un gran cariño y respeto hacia aquellos poetas en donde encontró versos que él deseaba haber escrito. Ocurrió con Machado y con Miguel Hernández. Ahora es el turno de Salvat-Papasseit, un poeta al que siempre se sintió muy vinculado. Para este nuevo trabajo Serrat se sirve de los arreglos de Josep Maria Bardagí, que ya le había acompañado como guitarrista y ahora pasa con nota máxima la tarea de la dirección musical. Su maestría como arreglista está fuera de toda discusión. En todo el disco hay un aire de delicadeza y de buen gusto musical quizás como en ningún otro en la discografía de Serrat. A pesar de ello, el disco no gozó de grandes ventas, sobre todo fuera de Cataluña. Al fin y al cabo para muchos de nosotros, Salvat-Papasseit era un perfecto desconocido. Y sólo a partir de este momento comenzamos a interesarnos por su poesía vanguardista y llena de vitalidad. Un mérito más de Serrat, a quien nunca se le agradecerá bastante su labor difusora, su recuperación de voces postergadas, condenadas al silencio, voces eludidas por los profesores en el colegio por el único hecho de pertenecer a los llamados 'poetas no oficiales'. 

"Res no és mesquí" es el tema que da título al álbum. Se trata de un canto desbordante a la vida, reivindicativo de la alegría de las pequeñas cosas en las que el poeta no oculta su optimismo por el acontecer cotidiano y refleja una filosofía más que vitalista ante las incertidumbres.  Muy rico en imágenes poéticas y metáforas, el poema transcurre con suavidad, a pequeños trazos, deteniéndose y haciéndonos contemplar cada una de las estrofas como si estuvieran hechas a nuestra medida y vigencia. La voz de Serrat suena clara y plena de énfasis y en perfecta simbiosis con la música como si de otro instrumento se tratara. Uno de los temas más logrados del disco.]   Fuente: jmserrat.com 

Tim Minchin

Cuando piensas que las canciones actuales (lo que se oye y ve en televisión, quiero decir) son una combinación de siete notas con su fórmula manoseada y letras escritas para que las entienda un perro, llega a nosotros Tim Minchin para redimirnos, usando el verbo, el humor, la MÚSICA (porque es un maestro, ya lo veréis) y toda la ciencia que hay detrás de ese pelo alborotado. Un canto a la libertad del ser humano en tiempos de esclavitud.

Os dejo con algunos vídeos y con la certeza de que bucearéis por internet buscando más.

El cuarto de los trastos de Albert

El gran Albert Plá dice que sólo "hase cansiones". Le gusta desmitificar su extraordinario trabajo, su aportación tan Plá al cancionero en catalán y castellano, esa manera de abordar temas incómodos con el filtro amable de su voz. Un actor que canta. Los que de alguna manera estamos en este "no" negocio de la música le debemos mucho. Hizo lo que no había que hacer, en el peor momento y de malas maneras: Un héroe.

Ni tan colocado ni tan loco. Esta canción es un ejemplo.

EL QUARTO DELS TRASTOS

Hi han colònies de polilles
als vestidets de la nena
hi han restaurants de carcoma
per les vigues i entre els mobles
i de tant en tant un raig de lluna
es farta de dormir fora
i entra dins la buhardilla

I el mocador blanc de seda
s'arrossega pel terra
s'espolsa les píndules
i mocades del cos
ningú sona el seu plor
ningú moca els seus mocs
i el mocador es pregunta
coneixeré l'amor
que he passat per la vida
he passat per la història
sense pena ni glòria

El silenci de l'espelma
follant-se l'espalmatòria
l'armari del dormitori
que algo en sap d'amor i d'odi
i de tant en tant una oreneta
entra per un forat del sostre
posa un ou al niu i vola
vola
una família d'orenetes
n'ha emigrat a la buhardilla

Una palangana de llaunes
està en un recó arreconada
ja cap cul no se li acosta
cap sobaco s'hi perfuma
cap peu cansat s'hi remulla
palangana estàs parada
és el progés serà el xampú
la mort del sabó en pastilla
sobre d'ella la desgracia
cau l'oblit dels que ara es renten
en dutxes brillants i blanques

Hi ha una ràdio en blanc i negre
somiant ser tele en colors
també hi ha un quadro un bodegó
el temps li ha podrit els fruits
per cert parlant del temps
hi ha un vell rellotge
sonarà la última hora
serà tard o serà d'hora

sobre un bagul un retrato
color sèpia d'un sargento
és l'avi de la família
soldat de cavalleria
morí sent heroi de guerra
però enmarcat dins aquest quadro
recluit a aquesta foto
aquí captiu a mi em fas pena
com t'ho has fet per caure tant baix
com únic record un retrato
avi tu també ets un trasto

Hi ha una ardilla dissecada
crucificada a una branca
hi ha els crits d'una ratonera
vull sang vull destrossar rates
i de tant en tant un fil de vida
la iaia de la família
puja a ferls-hi una visita
obre una caleixera
es posa un vestit de núvia
i balla
vestida de núvia balla
i una nina li té envidia

Sento el lament del clarinet
mort el seu clarinetista
música d'aigua de pluja
baixant per la tuberia
lacònica buhardilla
si silenciosa la pols vola
mansament vestint els trastos
i de tant en tant es senten
com borden els amos
allà baix tenen senyors
els amos viuen a sota
tenen culpa algunes coses
de tenir els amos que tenen
tenen culpa algunes coses
de ser objectes de ser trastos
trastos
els inquilinos del quarto dels trastos
els inquilinos del quarto dels trastos

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EL CUARTO DE LOS TRASTOS

Hay colonias de polillas

en los vestiditos de la niña,
hay restaurantes de carcoma

por las vigas y entre los muebles,
y de vez en cuando un rayo de luna,
se cansa de dormir fuera

y entra dentro de la buhardilla.

Y el pañuelo blanco de seda

se arrastra por el suelo,
se sacude los colgajos

y gargajos del cuerpo,
nadie limpia su llanto,

nadie limpia sus mocos
y el pañuelo se pregunta:

¿Conoceré el amor?
Que he pasado por la vida,
que he pasado por la historia...
Sin pena ni gloria.

Y el silencio de la vela

follándose al candelabro,
el armario del dormitorio

que algo sabe de amor y odio,
y de vez en cuando una golondrina

entra por un agujero del techo,
pone un huevo en el nido y vuela..

Vuela...
Una familia de golondrinas

ha emigrado de la buhardilla.

Una palangana de lata

está en un rincón arramblada,
ya ningún culo se le acerca,

ningún sobaco se perfuma,
ningún pie cansado se remoja,

palangana estás parada.
Es el progreso, será el champú

la muerte del jabón en pastilla,
sobre ella la desgracia,

cae al olvido de los que ahora se lavan
en duchas brillantes y blancas.

Hay una radio en blanco y negro

soñando ser tele en color,
también hay un cuadro, un bodegón,
el tiempo le ha podrido las frutas,
por cierto, hablando de tiempo

hay un viejo reloj,
sonará la última hora,

¿será tarde o será pronto?

Sobre el baúl un retrato

color sepia de un sargento,
es el abuelo de la familia,

soldado de caballería,
murió siendo héroe de guerra

pero enmarcado en este cuadro,
recluido en esta foto,

aquí cautivo me das pena,
¿Qué has hecho para caer tan bajo?

Como único recuerdo un retrato,
abuelo, tu también eres un trasto...

Hay una ardilla disecada

crucificada en una rama
y los gritos de una ratonera:

"Quiero sangre, quiero destrozar ratas",
y de vez en cuando un hilo de vida,
la abuela de la familia sube a hacerle una visita.
Abre el cajón, se pone un vestido de novia

y baila...
Vestida de novia baila...

y una muñeca le tiene envidia.

Siento el lamento del clarinete
muerto su clarinetista
música de agua de lluvia
bajando por la tubería
lacónica buhardilla
Silencioso el polvo vuela
mansamente vistiendo los trastos
y de vez en cuando se escucha
como ladran los dueños
allá abajo 

tienen señores,
los dueños viven abajo
¿Tienen culpa algunas cosas
de tener los dueños que tienen,
tienen culpa algunas cosas
de ser objetos 

de ser trastos?
trastos
los inquilinos del cuarto de los trastos
los inquilinos del cuarto de los trastos.

Teresinha

Todos tenemos debilidades. La mía es la canción, la búsqueda. Cuando encuentro joyas como ésta, no puedo dejar de escucharlas. Integran mi bagaje musical y aprendo de ellas. Es una obsesión, sin duda. Durante unos días (o semanas enteras) no oigo otra cosa, aunque no esté escuchando nada. Me hablan y no estoy. Me ha pasado con todo tipo de estilos, desde Bohemian Rhapsody de Queen a Enciéndeme la luz, de Alejo Martínez y Paloma Ramírez. Eso sí: todas son obras maestras.

Teresinha pertenece a Ópera do Malandro, de Chico Buarque, con arreglos y piano de Francis Hime y la voz de Zizi Possi. Hay otras grabaciones de la canción, pero ésta es la que escuchaba hace unos años, en el tranvía, en el bus, de camino al Teatre Nacional de Catalunya, rodeado de gente en soledad, con la mirada puesta en una canción, una ciudad, unos ojos y ese juego de vivir que me sigue como un cobrador de morosos. Ya pagaré por todos estos lujos.

Porque (alguien tenía que decirlo) la vida es estupenda y tiene banda sonora.

TERESINHA – Ópera do Malandro, 1979.
(Chico Buarque)

O primeiro me chegou
como quem vem do florista
trouxe um bicho de pelúcia
trouxe um broche de ametista
me contou suas viagens
e as vantagens que ele tinha
me mostrou o seu relógio
me chamava de rainha.
Me encontrou tão desarmada
que tocou meu coração
mas não me negava nada
e, assustada, eu disse não.

O segundo me chegou
como quem chega do bar
trouxe um litro de aguardente
tão amarga de tragar
indagou o meu passado
e cheirou minha comida
vasculhou minha gaveta
me chamava de perdida.
Me encontrou tão desarmada
que arranhou meu coração
mas não me entregava nada
e, assustada, eu disse não.

O terceiro me chegou
como quem chega do nada
ele não me trouxe nada
também nada perguntou
mal sei como ele se chama
mas entendo o que ele quer
se deitou na minha cama
e me chama de mulher.
Foi chegando sorrateiro
e antes que eu dissesse não
se instalou feito um posseiro
dentro do meu coração.

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El primero me llegó

como quien llega en conquista

trajo un oso de peluche,

trajo un broche de amatista

me contó todos sus viajes,

privilegios que tenía,

me mostró todas sus joyas,

me llamaba 'reina mía'.

Me encontró tan desarmada

que tocó mi corazón

mas no me negaba nada

y asustada dije,¡no!.

El segundo me llegó

como quien llega del bar

trajo un litro de aguardiente

tan amargo de tragar

preguntó por mi pasado

y comió de mi comida,

indagó en mis cajones,

me llamaba perdida.

Me encontró tan desarmada

que arañó mi corazón

mas no me entregaba nada

y asustada dije,¡no!.

El tercero me llegó

como quien llega de nada

pues nada me traía,

y nada preguntó

ni siquiera sé su nombre,

mas comprendo lo que quiere,

se metió pronto en mi cama

y me llama mujer.

Fue llegando despacito

y antes que dijese no

se quedó como el dueño

dentro de mi corazón.

OTRA CIUDAD, OTRA VIDA

o cómo decir más con menos

Otra ciudad, otra vida
Karmelo C. Iribarren
Editorial Huacanamo
Novedad octubre 2011

A ser claro, conciso, sobrio y poeta mayor vino Karmelo al mundo literario. A exprimir la palabra hasta arrinconarla, exhausta de intención, llena como invitado de boda.

Su economía en el verso convierte al poema en un desplegable, un plano que cabe en el bolsillo y puedes abrir si te pierdes en otra ciudad, otra vida.

Llueve en la portada y en el libro. En su lectura se admira a veces el trasiego tras el cristal y otras la gota que busca el marco de la ventana. A todo ese diluvio de imágenes nos tiene acostumbrados Karmelo. Pero hay más. Hay otros temas, otras sorpresas en este último libro, joyas breves, como si al abrir esa ventana que llora limpiáramos el aire viciado y entrara el escalofrío: Acaso o Hacia el internado son sólo dos ejemplos. Este libro te deja la casa limpia por diez euros.

Hay poetas que eluden aludir. Con Karmelo te das por aludido desde la página 7, donde te dedica estas miniaturas con dos palabras. Sí, esas.

En resumen: si te gusta la poesía, si quieres empezar a leer poesía, si no entiendes eso que llaman poesía, si no crees en la poesía, si a ti lo que te pasa es que te la suda la poesía… lee este libro y ya me cuentas, si alguna vez nos vemos en otra ciudad, otra vida.

Sospecho que su melodía llega de amar...

EL TROVADOR DE BARRO NEGRO

En el pabellón de mis juguetes,
un pequeño trovador de barro negro
su laúd ataca.
A veces no sé dónde se mete.
Se hace amigo de las noches, de los perros,
de la caminata.

Pero por saberse preferido vuelve a mí,
con mañana y sol o con alba gris.
Vuelve de las sombras de un secreto que no sé.
Vuelve de un quizás, vuelve de un tal vez.

Y para mí tañe el laúd
con melodía que parece azul.
Y para mí cuenta su viaje
y la canción se estrena un traje.

Y para mí tañe el laúd
precipitándolo como un alud.
Sospecho que su melodía
llega de amar la poesía.

Suena su versión desesperada,
su versión de los misterios que lo animan,
su versión del alma.
Su canción de amor bate las alas.
Su país o su emoción llega y camina,
su ilusión desarma.

Y una vez que acaba la canción queda esperar
que vuelva a partir, que vuelva a llegar.
Así me sorprende a ratos el amanecer,
soñando que aún siempre va a volver.

(Silvio Rodriguez)

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El día europeo de la música, dicen, es hoy.

Realmente, hoy es el día de esta canción.
De las canciones de Silvio. De sus poemas.

Enhorabuena. Que la disfrutes.

Los días normales

LOS DÍAS NORMALES 

Llegan 
y se van sin hacer ruido 
–como buenos 
clientes–,
luego el tiempo los confunde
en la memoria,
y ya ni sabes
si aquel lunes era jueves
o al revés.

Que no te engañen,
no son tan poca cosa
como parecen:

suelen poder
con el amor.


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Poema de Karmelo C. Iribarren incluido en Atravesando la noche, Huacanamo 2009.
Música, voz e interpretación de Vicente Llorente.
Dirigido por Jairo Arráez.
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ENLACE sobre 'Los días normales':
Que no te engañen, magnífico artículo de Itziar Mínguez para la revista AGITADORAS. Gracias, Itziar.

PERIFERIAS 5

"Esteban es un hombre taciturno, reservado y epiléptico, que se entretiene fantaseando sobre crímenes perfectos y atracos milimétricamente planificados, que nunca se anima a concretar."

Ese es el punto de partida de esta película y mejor que no sepáis nada más sobre ella antes de verla.

El Aura (Fabián Bielinsky, 2005) no se mide por tiempo, sino por intensidad. Si el ritmo es lento en ocasiones, es intencionado. Igual que Darín parece no hacer nada en este papel, y realmente es uno de los más complejos de su excelente carrera. La contención es difícil para un actor y Darín eso lo borda. Y el guión, in crescendo, exige una complicidad con la historia porque el director nos considera interlocutores válidos, inteligentes.
No me culpéis si luego no os gusta, pero a mí me atrapó desde el inicio. Y no por inteligente, sino porque me quise creer lo que veía. La tensión acumulada en los ojos del protagonista.

Una lástima que Bielinsky muriera poco después de hacer esta película, la segunda como director y guionista. Con Nueve reinas nos dijo que sabía escribir y dirigir. Con El Aura lo confirmó, aunque no tuvo tanta repercusión como la primera. Por eso la dejo aquí, en mis Periferias.

El Aura (Argentina, 2005)

Guión y dirección: Fabián Bielinsky.
con Ricardo Darín, Dolores Fonzi...
Música: Lucio Godoy.
Fotografía: Checco Varese.

PERIFERIAS 4

Hacía tiempo que no dejaba por aquí una "Periferia" de cine: una de esas películas que me han sorprendido. Una obertura impecable donde se juntan dos tipos genuínos, cuando menos.
Otro cuento del italiano. Tiene ese punto cándido y dulce que a veces empalaga, pero también forma parte de una manera de entender el cine y su papel.
Después de La vita è bella, ¿Qué?
Pues...




La tigre e la neve (El tigre y la nieve)
Dir. Roberto Benigni, 2005

PERIFERIAS 3

Mi propio regalo de cumpleaños para mañana será éste:

Porque me alegro cuando encuentro un buen poema triste.
Porque accedí a jugarme la vida por buscar mis propias reglas.
Porque gracias a eso, aprendí a Perder y fue un regalo Ganar.
Porque, después de todo, la vida me sigue dando sorpresas.
Porque el silencio compartido es la mejor forma de amar.
Porque en una espalda cabe una constelación.
Por tanto que he vivido apasionadamente,
como si fuera ese mi oficio.
Por los días y años de mierda,
como si fueran esas mis vacaciones.
Tiempo que pasa.
Y lo que queda.
Afortunadamente.







Poema: Llorar a lágrima viva, de Oliverio Girondo.
Película: El lado oscuro del corazón, 1992 (Dir. Eliseo Subiela)

PERIFERIAS 2

Mi blog desatendido vuelve a echar chispas.

En este momento, creo que la mejor manera de retomarlo es con Léolo, de Jean-Claude Lauzon.
Cruda, insólita y mágica película que vi en su día (1992) en plena efervescencia creativa y que, sin darme cuenta, ha vuelto ahora conmigo para el nuevo proyecto que tengo entre manos.

Si no la conocéis, os aconsejo que os zambulláis en ella. Eso sí, sin palomitas.

PERIFERIAS

Muchos directores de cine han intentado poemizar en imágenes, consiguiendo tan sólo polemizar. Algunos, ni eso. Desde un punto de vista forzosamente subjetivo, la música de las imágenes (la de la banda sonora y la de la música visual) ha necesitado siempre de la buena fe del espectador. Sabemos que el director nos quiere llevar a su terreno. No obstante, nos dejamos engañar. De eso se trata. Pero hay obras de arte que te pillan desprevenido. Los ejemplos que iré subiendo al blog son aquellos que me devolvieron la fe en el cine. Me reservaron una butaca en la segunda fila.

Tim Roth está inmenso (sin hacer casi nada) en esta película, pero como siempre, me fijo más en la periferia, la segunda fila del plano: Pruitt Taylor Vince escucha la belleza de las imágenes que vemos y oímos. El maestro Morricone hace lo suyo, que es Sentir, pero Taylor Vince es el contrapunto a todo, el que da sentido, el amigo del protagonista que toca la trompeta y mira (no deja de mirar en toda la película) con los ojos del espectador.

Como dice otro maestro con apellido italiano (Mario Benedetti):

Ahora que es el fin
y ya todos las vieron
de perfil y de frente
in pectore y al dorso
en tules y de largo
no pueden caber dudas
la reina es la más linda
(...)
pero la octava de la izquierda
es la más seductora
quién podrá resistirse
a sus labios en pena
sus ojos de vencida
su tristeza en bikini.




La leyenda del pianista en el océano, 1998
Giuseppe Tornatore