Ya me lo decía mi madre: Ay, hijo mío... ¿Y qué será lo próximo?

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domingo, 25 de junio de 2023

HAY TRATAMIENTO

 

Si amas cosas que te han llegado 

por casualidad

                   hay tratamiento


Una bandera

Una religión

Sentimientos de pertenencia 

a grupos que no te pertenecen 

—porque vivir es 

estar solo—

                   hay tratamiento


La emoción de corear juntos

canciones, naciones, nociones,

con ese libre albedrío en cautiverio

y un cerebro cansado

                   hay tratamiento


Lo tienes que buscar


Eso sí.


                                                   




                                                   Vicente Llorente

lunes, 23 de diciembre de 2019

Rafael Amor, en el camino

Hoy nos ha dejado Rafael Amor y eso duele. Gracias a su manera de caminar por la vida, hoy disfrutamos de una ventana abierta para que este mundo se ventile un poco. Nos deja locos de la vía, canillas del patio, enamorados... y más libres de corazón.

Escuchad sus canciones y cantadlas en cualquier momento y lugar para que otros las conozcan, las descubran, las hagan suyas, con Amor.

Gracias, Rafael, por compartir escenario y canciones conmigo. Seguimos en el camino.



miércoles, 22 de mayo de 2019

PERSEGUIDO

Ayer, mi hijo -que cumple doce años en breve- buscó en su tablet vía youtube una obra musical que escuchó alguna vez cuando tenía dos o tres años. Yo no sabía qué estaba haciendo, como es propio de un padre multitareas. Preparaba la comida mientras fregaba los platos y, de repente, escucho las terceras con las que empieza la guitarra de El payador perseguido. Me puse a llorar, como es lógico.


Todos mis viajes, escenarios, risas, grandes artistas desconocidos, se me amontonaron detrás de los ojos aplaudiendo este gesto simple -sin importancia, dirán algunos- que compensa cualquier otra cosa. Una vida, por ejemplo.


lunes, 9 de noviembre de 2015

Cambio de rasante

(Baile del sol, 2015)


DESPUÉS DE LA LLUVIA

Todavía tratando de hallar la historia
en tu cabeza
sales del bar

ha dejado de llover

como no necesitas el paraguas
lo dejas olvidado

no eres consciente
pero con tu vida haces
exactamente lo mismo
olvidarte de lo que no necesitas



Itziar Mínguez Arnáiz (Barakaldo, 1972) es poeta, narradora, guionista de televisión y licenciada en derecho por la universidad de Deusto. Con este Cambio de rasante, la editorial Baile del sol se apunta otro tanto y nos acerca a ese hormigueo vital del que habla Itziar, de nuevo con maestría y como suele hacer en sus libros, contando una historia emocionante, para sumergirse, para leer como una película, para empaparse bajo la lluvia, argumento recurrente para el norte de donde viene, aunque a mí me devuelve al sur de mis viajes a la playa en coche, buscando esa sensación de montaña rusa e infancia de sol.

Me gustaría mucho que os hicierais con él. Gracias, Itziar. Gracias, Baile del sol.


Más sobre la autora:

Poemarios: La Vida me Persigue (Editorial RENACIMIENTO, 2006), Luz en Ruinas (Editorial VISOR, 2007), Cara o Cruz (Editorial HUACANAMO, 2009), Pura Coincidencia (Editorial POINT DE LUNETTES, 2010), Wikipoemia (Ediciones OBLICUAS, 2014) y Cambio de rasante (Editorial BAILE DEL SOL, 2015)
Antologías: La casa de los corazones rotos (Ed. Vitruvio, 2015), 50 Escritores (Papeles Mínimos, 2015), Diva de mierda (Ediciones Liliputienses, 2014), Bizkaia vista por las mujeres (Diputación Bizkaia, 2013), Aquelarre. Trece poetas españoles sin miedo a la superstición. (Guatemala. Catafixia, 2013), Diez de diez. Poesía Española Reciente (México. Tedium Vitae, 2012), Al final poesía (Corona del Sur, 2012), Sin dejar Señales (Corona del Sur, 2010),  Poesía Viva (Muelle de Uribitarte, 2009), Palabras que se mojan. Versos que nos abrazan (Dip. Sevilla, 2007) y Galería de Hiperbreves (Tusquets, 2001)

viernes, 23 de octubre de 2015

LA CASA DE LOS CORAZONES ROTOS

La casa de los corazones rotos, VV.AA
Selección y prólogo de Abel Santos. 
Ediciones Vitruvio 2015

Antologada, preparada y vivida intensamente por el poeta Abel Santos (Barcelona, 1976), La casa de los corazones rotos es una muestra de la poesía española contemporánea. Libre de una intención antológica que reagrupe una tendencia o una postura estética determinada, Abel Santos ha recogido a los poetas que desde hace años han configurado su universo de lecturas, emociones y andar literario.
Carmen Beltrán, Gsús Bonilla, Javier Cánaves, Pablo Casares, Sofía Castañón, Manuel del Barrio Donaire, Ramón Eder, Ferran Fernández, David González, Karmelo C. Iribarren, Raquel Lanseros, Fernando López Guisado, Vicente Llorente, Miguel Merino, David Minayo, Itzíar Mïnguez Arnáiz, Cristina Morano, Ana Pérez Cañamares, Diego Vasallo, Ana Vega, Manuel Vilas, Roger Wolfe… componen un viaje, toda una casa llena de corazones que gritan y cantan algunos de los mejores momentos de la poesía que tenemos.
La casa de los corazones rotos, en palabras del editor Pablo Méndez.



lunes, 1 de septiembre de 2014

LLAVES

Llaves que abren casas:
He tenido varias.

Las llaves de mis padres,
por compromiso —para ellos—
abren una puerta pequeña
donde más de uno se ha roto la cabeza
en lugar de tocar al timbre.
El golpe sonaba por las escaleras
con un eco que partía en dos la siesta.

Las llaves de Pensión Lolita,
por mil pesetas
abren a un pasillo oscuro.
En el centro, un teléfono con candado
y al fondo, un viejo en la cocina
esperando la cena, la comida o las pastillas
que sin duda tomaría.
Mi cuchitril constaba de un espejo de hojalata,
una cama con somier succionador
y una silla donde escribí aquel poema
dedicado a aquel poeta
que recité a aquella chica.

Las llaves de Hostal Acueducto
abren horas de estudio
por mil doscientas pesetas
que ganaba abajo,
en el restaurante Soft Rock,
dando clases al hijo del dueño
—que bien podría ser autista—
en la trastienda. Además,
me invitaban al menú.
Devoraba ensaladas viendo pasar a Myrna
con su bandeja y su pelo negro.
La jefa se llamaba Amor
y andaba siempre de un sitio a otro
como si realmente estuviera trabajando.
No sé si vivirá o seguirá muerta,
como entonces.

Las llaves de Alicia Fernández
abren su voz en mi canción
por el piano y el abrigo
y una ciudad cómoda para saquear
en rincones como el de Neus
y su sopa caliente a cualquier hora
o perdidos en La Campana
con Rodo, Carlos, Luis Felipe,
y un Cubalibre para desayunar.

Las llaves de Eva,
por acostarse tan pronto
abren a los sentidos
en el mejor sofá que he probado.
Todavía las tengo,
porque le hice una canción
y un hijo,
y supongo que no sabe cómo pedirme
que se las devuelva.

Las llaves de Lyndhurst
por una temporada de duro trabajo
abren a visitas memorables,
porque un ayudante de cocina
merece un embarcadero
y en Shepperton debió nacer la jubilación
como concepto
y tenían allí su loco bajo un árbol
y Blubeckers con camellos
y mucho sorry alrededor.
En fin, mis mejores tiempos.

Las llaves de Barcelona
por empezar de cero una vez más
abren al revés
—media vuelta a la derecha—
y las puertas sin cristales
dan amplitud de miras.
Mi vecina de enfrente
vive sola en una torre
y sale a tender la ropa,
a ver pasar los coches y los años
y a secarse al sol o regar las plantas.
En fin, eso de la monotonía.

Llaves que abren casas:
He tenido más.

Por suerte,
ninguna de ellas es mía.


(del libro Degeneración en generación, Vicente Llorente. Huacanamo, 2013) 




sábado, 19 de julio de 2014

Nada es mezquino

Nada es mezquino. A pesar de Artur Mas y de los que pronuncian su nombre con acento en la A, de verdad que nada es mezquino, a pesar de CIU, que ha votado recientemente en contra del derecho de autodeterminación de Palestinos, Kurdos y Saharauis pero siguen pidiendo "su" derecho a ser nación, jugando con el sentimiento de muchos, nada es mezquino. No lo es porque quedan genios como Serrat, que hacen más por su idioma que todo el parlament junto. Por medio del afecto y la curiosidad que despiertan sus canciones, todos los días hay gente aprendiendo catalán y no hay ley ni meollo institucional que pueda con eso. Gracias a él y a otros muchos autores descubrí a poetas catalanes y quise entenderlos en su lengua.
Si me dejan en paz sin mis banderas, los demás pueden optar por la que quieran. Faltaría más. Ártur Mas.

Os dejo con esta maravilla, con el poema en bilingüe y la historia del disco y la canción.




Res no és mesquí,
ni cap hora és isarda,
ni és fosca la ventura de la nit.
I la rosada és clara
que el sol surt i s'ullprèn
i té delit del bany:
que s'emmiralla el llit de tota cosa feta.
Res no és mesquí,
i tot ric com el vi i la galta colrada.
I l'onada del mar sempre riu,
Primavera d'hivern – Primavera d'estiu.
I tot és Primavera:
i tota fulla, verda eternament.
Res no és mesquí,
perquè els dies no passen;
i no arriba la mort ni si l'heu demanada.
I si l'heu demanada us dissimula un clot
perquè per tornar a néixer necessiteu morir.
I no som mai un plor
sinó un somriure fi
que es dispersa com grills de taronja.
Res no és mesquí,
perquè la cançó canta en cada bri de cosa.
–Avui, demà i ahir
s'esfullarà una rosa:
i a la verge més jove li vindrà llet al pit.


Nada es mezquino,
y ninguna hora escabrosa,
ni es oscura la ventura de la noche.
Y el rocío es claro
el sol sale y se fascina
y tiene deseo del baño:
que se maravilla el lecho de toda cosa hecha.
Nada es mezquino,
y todo rico como el vino y la mejilla curtida.
Y la ola del mar siempre ríe,
Primavera de invierno – Primavera de verano.
Y todo es Primavera:
y toda hoja, verde eternamente.
Nada es mezquino,
porque los días no pasan;
y no llega la muerte ni habiéndola pedido.
Y si la habéis pedido os disimula un hoyo
porque para volver a nacer necesitáis morir.
Y no somos jamás un llanto
sino una fina sonrisa
que se dispersa como gajos de naranja.
Nada es mezquino,
porque la canción canta en cada brizna de cosa.
–Hoy, mañana y ayer
se deshojará una rosa:
y a la más joven virgen le vendrá leche al pecho.


Músicos: 
•Josep Maria Bardagí: guitarras, arreglos y dirección musical 
•Jordi Clua: bajo 
•Francesc Rabassa: batería y percusión 
•Josep Maria Durán: teclados 

Compañía Discográfica: Edigsa 

Referencia del LP: CM 433 - Dep. Legal B. 44.160/1977 

Grabación: Estudios EMI-ODEON, S.A. de Barcelona
  
[Estamos en el año 1977. Tras la muerte de Franco en noviembre de 1975 y la proclamación del Rey Juan Carlos, España camina con paso lento hacia su transición democrática. Serrat ya hace un año que volvió de su exilio tras la amnistía que promovió el gobierno de Adolfo Suárez. En estos meses ha emprendido una gira por los barrios de Barcelona, participando en muchos actos reivindicativos de las asociaciones de vecinos. Su figura comienza a engrandecerse y se le considera un verdadero paladín de las libertades. Es en los últimos meses del año cuando se pone a la venta este álbum de "Res no és mesquí". Por primera vez en su carrera habían transcurrido más de dos años sin editar ningún disco. Así nace esta nueva entrega, donde lejos de aprovechar la nueva coyuntura política para lanzar denuestos contra el pasado reciente, Serrat se refugia en musicar los versos del poeta catalán Joan Salvat-Papasseit (1894-1924) y lo hace desde la perspectiva de un poeta de hoy hacia un poeta de ayer. Sólo la lectura cuidadosa de los poemas elegidos es más que suficiente para comprender lo anterior. Serrat siempre ha manifestado un gran cariño y respeto hacia aquellos poetas en donde encontró versos que él deseaba haber escrito. Ocurrió con Machado y con Miguel Hernández. Ahora es el turno de Salvat-Papasseit, un poeta al que siempre se sintió muy vinculado. Para este nuevo trabajo Serrat se sirve de los arreglos de Josep Maria Bardagí, que ya le había acompañado como guitarrista y ahora pasa con nota máxima la tarea de la dirección musical. Su maestría como arreglista está fuera de toda discusión. En todo el disco hay un aire de delicadeza y de buen gusto musical quizás como en ningún otro en la discografía de Serrat. A pesar de ello, el disco no gozó de grandes ventas, sobre todo fuera de Cataluña. Al fin y al cabo para muchos de nosotros, Salvat-Papasseit era un perfecto desconocido. Y sólo a partir de este momento comenzamos a interesarnos por su poesía vanguardista y llena de vitalidad. Un mérito más de Serrat, a quien nunca se le agradecerá bastante su labor difusora, su recuperación de voces postergadas, condenadas al silencio, voces eludidas por los profesores en el colegio por el único hecho de pertenecer a los llamados 'poetas no oficiales'. 
"Res no és mesquí" es el tema que da título al álbum. Se trata de un canto desbordante a la vida, reivindicativo de la alegría de las pequeñas cosas en las que el poeta no oculta su optimismo por el acontecer cotidiano y refleja una filosofía más que vitalista ante las incertidumbres.  Muy rico en imágenes poéticas y metáforas, el poema transcurre con suavidad, a pequeños trazos, deteniéndose y haciéndonos contemplar cada una de las estrofas como si estuvieran hechas a nuestra medida y vigencia. La voz de Serrat suena clara y plena de énfasis y en perfecta simbiosis con la música como si de otro instrumento se tratara. Uno de los temas más logrados del disco.]   Fuente: jmserrat.com 

lunes, 28 de abril de 2014

Armonía

Se va. La veo
a lo lejos, de lado
a lado. Seis hijos
que ahora son cinco.
Una cadera prestada.
Una soledad de estreno.

Se va. La veo
de espaldas.
Se aleja como el reflejo
en el retrovisor de un tiempo
siempre en marcha. 

Ahora me mira.
Su mano se agita
como una bandera blanca.

Sigo adelante.
Le lanzo un beso.









lunes, 24 de marzo de 2014

En legítima defensa



En 2013 participé en un Libro libre a cinco mentes que se propuso usar el lenguaje para clamar por la libertad de creación, expresión y formas de vida.
Este 2014, más de doscientos autores seguimos volcando la misma intención en este libro, de nevera casi vacía y dignidad plena, editado por Bartleby. En su web lo presentan así:

"Ante la crisis provocada, ante el recorte de derechos, libertades y calidad de vida, actuar, En legítima defensa, con el más poderoso instrumento con que el hombre cuenta desde su propio origen: la palabra. Ese es el sentido profundo de la iniciativa que Bartleby Editores adoptó en el otoño de 2012: invitar a los poetas a rebelarse y a indignarse con su más valioso patrimonio, sus versos. Respondieron más de doscientos autores, comenzando por nuestros dos premios Cervantes, Antonio Gamoneda y José Manuel Caballero Bonald. Poetas de distintas generaciones y múltiples estéticas, premios nacionales de poesía y poetas de a pie de todo el Estado español, que se aprestaron a convivir en un maravilloso acto de resistencia y, así, contribuir a un libro colectivo para ponerle voz al sufrimiento y gritar, en legítima defensa, contra la globalización del dolor social. Un libro necesario y muy esperado."

Poemas de:
BEGOÑA ABAD DE LA PARTE
JUAN CARLOS ABRIL
ROSANA ACQUARONI
FRANCISCA AGUIRRE
CRISTIAN ALCARAZ
FELIPE ALCARAZ
CARLOS ALCORTA
JOSÉ ISMAEL ALONSO
SAMANTHA ALÚTIZ COLINO
CARLOS ÁLVAREZ
MARISA AMADOR
ABEL APARICIO
JESÚS APARICIO GONZÁLEZ
ALFONSO ARMADA
LUIS ARTIGUE
JUAN LEANDRO AYLLÓN
ZHIVKA BALTADZHIEVA
JORGE BARCO
JUAN BARJA
CHEMA BARREDO
JOSE ANGEL BARRUECO
FERNANDO BELTRÁN
NONI BENEGAS
FELIPE BENÍTEZ REYES
DAVID BOBIS
FELIPE BOLLAÍN
GSÚS BONILLA
ISABEL BONO
LOLA BORGES BLÁZQUEZ
CRISTIÁN BRITO VILLALOBOS
BÁRBARA BUTRAGUEÑO
KARMELO C. IRIBARREN
JOSÉ MANUEL CABALLERO BONALD
MIGUEL CABRERA
MARÍA CABRERA GONZÁLEZ
RAFAEL CALERO PALMA
AGUSTÍN CALVO GALÁN
CARMEN CAMACHO
RAÚL CAMPOY GUILLÉN
XELO CANDEL
MIGUEL CASADO
PEDRO LUIS CASANOVA
BEGOÑA CASÁÑEZ CLEMENTE
SOFÍA CASTAÑÓN
HÉCTOR CASTILLA
ALEJANDRO CASTELL
ANTÓN CASTRO
ALEJANDRO CÉSPEDES
JOSE ALEJANDRO ALONSO “CHOCHE”
JOSÉ ÁNGEL CILLERUELO
BEN CLARK
EMILIA CONEJO
CRISTINA CONSUEGRA
MIGUEL ÁNGEL CONTRERAS
RAFAEL CORRECHER
VÍCTOR CREMER
MARIANO CRESPO MARTÍNEZ
ANTONIO CRESPO MASSIEU
JORGE DÍAZ MARTÍNEZ
JORDI DOCE
TERESA DOMINGO CATALÁ
SANTOS DOMÍNGUEZ
JUAN CARLOS ELIJAS
MARÍA ELOY-GARCÍA
MATÍAS ESCALERA
JOSÉ DANIEL ESPEJO
ENRIQUE FALCÓN
ÁNGEL FERNÁNDEZ FERNÁNDEZ
LOREN FERNÁNDEZ FERRER
RAFAEL FOMBELLIDA
LUCÍA DE FRAGA
DAVID G. BORRERO
FEDERICO GALLEGO RIPOLL
ANTONIO GAMONEDA
MIGUEL ÁNGEL GARA
JOSÉ MANUEL GARCÍA
JUAN DE DIOS GARCÍA
SESI GARCÍA
ALBERTO GARCÍA-TERESA
DIANA GARCÍA BUJARRAL
PABLO GARCÍA CASADO
ANTONIO Mº GARCÍA CASTILLO
ANTONIO MARÍA GARCÍA FERNÁNDEZ
JOSÉ MARÍA GARCÍA MARTÍN
MANUEL GARCÍA PÉREZ
OLVIDO GARCÍA VALDÉS
MARÍA GARCÍA ZAMBRANO
SERGIO GASPAR
ANGELINA GATELL
GLORIA GIL ROMERA
LAURA GIORDANI
INAXIO GOLDARACENA
VIKTOR GÓMEZ FERRER
JESÚS GÓMEZ GUTIÉRREZ
CHEMA GÓMEZ HONTORIA
DAVID GONZÁLEZ
ÁNGEL GONZÁLEZ GONZÁLEZ
FÉLIX GRANDE
GUADALUPE GRANDE
MAGDA GUILLÉN
ÁNGEL GUINDA
ALMUDENA GUZMÁN
ANTONIO HERNÁNDEZ
INÉS HIGUERA ARROGANTE
ALBERTO INFANTE
LUIS INGELMO
ANTONIO JIMÉNEZ PAZ
HASIER LARRETXEA
ROSA LENTINI
BEGOÑA LEONARDO
VICENTE LLORENTE
CARMEN LÓPEZ
ALEJANDRO LÓPEZ ANDRADA
MANUEL LÓPEZ AZORÍN
FERNANDO LÓPEZ GUISADO
MARTÍN LÓPEZ-VEGA
MARTA LÓPEZ VILAR
JAVIER LOSTALÉ
JOSÉ MANUEL LUCÍA MEGÍAS
ANTONIO LUIS GINÉS
INMA LUNA
MANUEL M. FOREGA
Mª ÁNGELES MAESO
JUAN RAMÓN MANSILLA
BRUNO MARCOS
ENRIQUE MARTÍN CORRALES
ÁNGELA MARTÍNEZ
JOSÉ ANTONIO MARTÍNEZ MUÑOZ
MIGUEL MARTÍNEZ LÓPEZ
JULIO MAS ALCARAZ
JOAN MASIP
MARGARITA MAYORDOMOSÁNCHEZ
NIEVES MAZÓN
ALBERTO MEDINA
ANTONIO MÉNDEZ RUBIO
JUAN CARLOS MESTRE
EDUARDO MOGA
JUAN MANUEL MOLINA DAMIANI
MARÍA MONJAS
PEDRO MONTEALEGRE
JOSÉ IGNACIO MONTOTO MARISCAL
EVA MONZÓN JEREZ
VICENTE LUIS MORA
LUIS MORALES
GUILLERMO MORALES SILLAS
JOSÉ LUIS MORANTE
JAVIER MORENO
ANA MORENO SORIANO
ANA PATRICIA MOYA RODRÍGUEZ
MATÍAS MUÑOZ
VICENTE MUÑOZ ÁLVAREZ
KEPA MURUA
ÁNGEL MUÑOZ RODRÍGUEZ
CRISTÓBAL NAVARRO
MARTA NAVARRO
JUAN FRAN NÚÑEZ PARREÑO
FRAN NUÑO
CARLOS OLLERO
ANTONIO ORIHUELA
ESPERANZA ORTEGA
JORGE ORTIZ ROBLA
JUAN PARDO VIDAL
DAMIÁN PATÓN FERNÁNDEZ
JUAN PEÑA
J. FRANCISCO PEÑA
ANA PÉREZ CAÑAMARES
RODRIGO PÉREZ GARCÍA
ISABEL PÉREZ MONTALBÁN
JAVIER PÉREZ WALIAS
ÁNGEL PETISME
LUZ PICHEL
JUAN VICENTE PIQUERAS
ROXANA POPELKA
ENRIQUE R. DEL PORTAL
TONI QUERO
CECILIA QUÍLEZ
ANDRÉS RICARDO RADA RAMIRO
CARMEN RAMOS
MERCEDES RAMOS DE ARMAS
DAVID REFOYO
MANUEL RICO
JORGE RIECHMANN
MARTÍN RODRÍGUEZ-GAONA
JAVIER RODRÍGUEZ MARCOS
ALBERTO MARÍA ROMÁN MATEO
Mª JESÚS ROMERO
RAFAEL ROMERO
CHEMA RUBIO
FANNY RUBIO
MARÍA RUIZ FARO
NURIA RUIZ DE VIÑASPRE
JAVIER S. OCAÑA
VÍCTOR SALGADO
SONIA SAN ROMÁN
MARIFÉ SANTAGO BOLAÑOS
ABEL SANTOS
BERNARDO SANTOS
JUAN RAMÓN SANZ
MARTA SANZ
RUT SANZ
RAFAEL SARAVIA
MIGUEL ÁNGEL SERRANO
JAIME SILES
SILVIA SOLÍS
MARÍA JESÚS SILVA
MARÍA SOLÍS MUNUERA
JOSÉ MANUEL SUÁREZ
JUAN CARLOS SUÑÉN
ISABEL TEJADA
MANUELA TEMPORELLI
ALBERTO TESÁN
MARÍA TORVISCO
JULIA UCEDA
JOSÉ MIGUEL URBANO ANDRÉS
RAMÓN MARÍA VADILLO
JULIETA VALERO
EVA VAZ
DAVID VÁZQUEZ
JUANA VÁZQUEZ
PABLO VÁZQUEZ VIEJO
ANA VEGA
RECAREDO VEREDAS
IVÁN VERGARA
MIGUEL VEYRAT
ENRIQUE VILLAGRASA
MANUEL VILAS
JORDI VIRALLONGA
ALFONSO XEN RABANAL

martes, 5 de noviembre de 2013

Cernuda, Luis Felipe Alegre

Luis Felipe Alegre, 2013. Foto: V. Llorente

Hoy se cumplen cincuenta años de la muerte de Luis Cernuda. En un breve sondeo a pie de calle descubro que no es tema de conversación. Qué raro. Hay quien cree conocerlo por su parecido fonético con Neruda. Hay quien cree que Donde habite el olvido es sólo una canción de Sabina.

Gracias a la magia del teatro, tuve la oportunidad de acompañarle el 24 de octubre en Almagro. Su porte, su voz, sus poemas estaban sobre las tablas porque Luis Felipe Alegre hizo labores de Cernuda. Y cómo.

LuisFe como LuisCer.
Foto: Manuel Gálvez


Luis Felipe es El silbo vulnerado, compañía juglaresca, poesía escenificada y músicas varias que cumple a su vez cuarenta años de representaciones ininterrumpidas. Luis Felipe es un gran poema en movimiento, una enciclopedia, un especialista en lo suyo, que debería de ser lo nuestro.

Espero que no me lea. Repudia el halago aunque sea justo. Trabaja en común buscando la excelencia. Por eso habla de lo que está mal y no de lo que ya está bien en una obra. Por eso y otras muchas cosas que se remontan a mi paso por Zaragoza, por Marta Valdés y Nancy Morejón, por Cuba y Cienfuegos, por Carlos Malicia, por La Campana de los Perdidos y Rodo, por Almagro y lo que venga... Por eso es mi amigo, presente aunque no estemos cerca, pieza fundamental en mi trabajo diario, por eso fue un placer trabajar de nuevo con él y con Carmen Orte, Dolos y Manuel Gálvez en una recreación del último recital de Cernuda en California junto a músicos españoles exiliados.

Qué cosas. En 2007-2008 hice de violinista y miliciano republicano en el TNC. Ahora, soy un músico español exiliado en EEUU. Mañana, esa ficción puede ser una realidad, aunque el destino sea otro. El futuro es hoy. Circulen.


La plaça del diamant, 2007. Foto: David Ruano.

Cernuda recita a Cernuda, 2013. Foto: Lanza.

lunes, 4 de noviembre de 2013

LIBRO LIBRE en el blog de Eduardo Moga

Corónicas de Ingalaterra es el hogar en la nube del poeta, traductor y crítico literario Eduardo Moga. Con otros cuatro compinches, entre los que me cuento, firmamos un libro que creemos necesario. Os enlazo a su blog por esta entrada y por el resto de artículos. Gracias a los cuatro magníficos por dejarme ser el quinto y a Arola editors, por valientes.

domingo, 7 de julio de 2013

¿Te refieres al libro o al Aloe Vera?

Si lo abres cura, pero ten cuidado con las espinas.

Degeneración en generación, Vicente Llorente (Huacanamo, 2013)




¡Majare, cómo cae julio! El sol implacable –y más vale que así sea- culmina su labor de tostadora hirviendo cerebros que se aventuran a la calle en pleno mediodía. Yo sigo aquí, a la sombra –como Bárcenas pero sin vacaciones pagadas-, al fresco oficio de crear. Hay que mirar con hambre y vivir como si fueras rico. Hago mi trabajo cuando Amón descansa y clubs o restaurantes valientes quieren ofrecer servicios musicales a sus clientes. De vez en cuando se casa alguien.

También preparo las presentaciones de mi poemario Degeneración en generación, libro donde hablo de todo eso y de otras cosas sin importancia como luchar, ser libre, valiente y vivir por encima de tus posibilidades y no de las de los demás. Tendré que explicar en algún momento la típica pregunta de un "lame RAE" cualquiera, interesado en la utilización de las mayúsculas después de los dos puntos o en las minúsculas de la palabra dios. No creo que le interese mi explicación, sino el hecho de haber encontrado esos indicios de mi condición errática y poco instruida.
Me gustaría presentarlo ya, pero tengo el verano encima y, aunque es un libro para leer en vacaciones y “en familia”, no sé si habrá público estival en mis recitales músico-poéticos. Parece que nunca es el momento: ahora la gente prefiere la playa, me dicen, después no tienen dinero, me dicen, más allá llegará navidad, añado yo… y nunca hay tiempo para estar aquí, sencillamente, en paz con lo que uno no tiene.

martes, 1 de noviembre de 2011

L´HOSPITALET - VILADECAVALLS


Trayecto insulso donde los haya.
Intento dormir. Nunca pude en los trenes.

Mi mano izquierda en la cabeza
y el codo en el cristal.

No.
No se puede.
Y menos ahora:
Se sienta un niño de ojos claros frente a mí.
Unos siete años.
Le sigue su madre,
que toma asiento a su lado.
El chaval tiene una pegatina en el pecho
de Esquerra Republicana de Catalunya
donde se puede leer:
Per tots els drets socials.
Pregunta quién es el alcalde de Cataluña.
Su madre ríe un poco
-le habrá hecho gracia-
y le explica cómo va la cosa.

Ahora me hundo en el respaldo
y dejo caer la cabeza sobre mi violín.

No.
No hay manera.
Y menos ahora:
El chaval llama a su hermano
sin dejar de darme patadas en las piernas.
Su madre le da un leve toque de atención.
Viene el otro.
Unos tres años.
Se sienta a mi lado.

Abro un libro de Claudio Rodríguez
e intento sustraer mi mente del acoso
pero estoy podrido con tanta interferencia.
Me cuesta incluso leer el nombre de cada estación.
Con un breve vistazo al poema Ajeno
doy por terminada la lección de mis clásicos
a la vez que el pequeño comienza la batalla con el mayor
y yo, que estoy en medio, me llevo la peor parte.
Su madre les da un leve toque de atención a los dos.

Ahora cierro los ojos mientras repaso mentalmente
las piezas que voy a tocar en la boda.

No.
No es factible.
Y menos ahora:
El tren sale de una estación
-ya no puedo leer cuál-
y a su paso por el cruce de vías
zarandea al pequeño tan fuertemente
que cae de cabeza en el pasillo.
Llora y chorrea sangre por la nariz.
Viene corriendo su padre
con un bebé de pocos meses.
Se lo pasa a su señora
-que se lo enchufa a la teta-
y recoge al infeliz del suelo
pronosticando una hinchazón de órdago.

Sí.
La cosa está que arde.

Se conoce que el bebé no quiere leche
porque está vomitando
-decúbito supino-
como las fuentes de Montjuic
o como cuando desatascas el váter.
A todo esto, el mayor sigue a lo suyo:
Es decir, me cuece a patadas.
Los padres infunden normalidad
preguntándole por la senyera.

El tren se detiene.
Me abro paso
entre párvulos vómitos y patadas
de herederos de la tercera república.

Estoy en la estación de Viladecavalls.
No hay nadie. Ni un bar cercano
ni una máquina de bebidas.
Nada.
En veinte minutos llegará Oriol
con su contrabajo
y me salvará de la quema
de todas las banderas patrias
y estirpes purulentas
con las que podría,
en este momento,
arder a lo bonzo.