El camino más largo. ALBUM

Ya me lo decía mi madre: Ay, hijo mío... ¿Y qué será lo próximo?

domingo, 21 de diciembre de 2008

LA VIDA (10 años hace)




¿La vida?
Muchas heridas
y algún que otro cielo.

¿La calma?
Muchas derrotas
y algún que otro sueño.

A veces
las estrellas brillan
allí afuera.
Otras
las estrellas están dentro
dentro de nosotros.

Hay un camino sobre el mar
¿Todavía no has estado en él?
Hay un camino para soñar
pero
¿Cuándo habrá sueños
por caminar?

Ah, la vida:
Muchas heridas
y algún que otro cielo.

La calma:
Muchas derrotas
muchas derrotas y algún
que otro sueño
y algún que otro sueño.


(Para Javier Susarte y sus huellas)

lunes, 10 de noviembre de 2008

TRITIRIMUNDI


Proyecto que hicimos en Barcelona, allá por el 2006,
un argentino (Ariel Moreno, guitarra) y dos alicantinos
(Xavi Sánchez, contrabajo y yo, digo, Llorente, violín)
con temas propios y versiones como ésta: Alfonsina y el mar.
Para hacer bailar las penas.




Fotos de Barcelona, ensayos, carteles y conciertos.

martes, 4 de noviembre de 2008

LA ESPUMA Y LAS CANCIONES

A Nancy Morejón, mi “mamá” cubana



Detrás de la alquimia que convocas
se abre paso
-como fugaz y eléctrico rumor-
la piel que cruzó el océano
para poblar de luz tu frente.

Perdona mi color,
soy tu hijo.
La espuma fue licuando fronteras
y tejidos cutáneos con canciones
de canto universal.

Y así es que me sembró en veleta,
en papalote de tierra alicantina.

Aquí
en mi casa
-donde quiera que esté-
tendrás:
La ventana de airear los sueños.
La tormenta de hilvanar palabras.

Te dejaré
-matriz de mi dicha-
tu voz justa y tenue
sobre la mesa de Peñalver 51
junto a las llaves de África,
con el vaivén de un Baobab
peinando tu rostro virgen,
y el vestido más permeable
-recodo de un sillón de mimbre-
para mecer allí la quieta fe
de un día en que las madres
vuelvan
a heredar la tierra.




Elda, Alicante
8-10-2008

Tu vástago Vicente Llorente

lunes, 29 de septiembre de 2008

LA BOHEMIA

Me daré una tregua.
Voy en busca de la otra vida que soy.
A tomar impulso y paellas.
Otra vida que empezó aquí,
desde la bohemia de Barcelona.
El Pastís, la concha
y el barrio chino
fue lo más seguro
que encontré para refugiarme.

Pero antes, una desmitificación
necesaria de un hombre que no
vivió de concesiones a la metáfora.
La voz ronca de un poeta de tierra
con unos arreglos musicales de altos vuelos.

Genial. Urge restituir su obra.






FRANCISCO (LA BOHEMIA)

Letra y música: Patxi Andión


Me duele el corazón de tanto oírlo:
“Cuánto has cambiado, chico. No eres el mismo”.
Me duele el corazón, perdóname Francisco,
nueve años sin hablar y, aunque no hay timo,
yo ya no aguanto más y a estos listos
que le ponen los cuernos a Marx
voy a decírselo.

Harto ya de pervivir en hambre y vino.
Harto ya de componer para el destino.
Harto ya de frecuentar putas y puentes,
de envidiarle la sonrisa a los juguetes.

De ser experto en ladillas y tabernas,
de ese puto amanecer sin haber comido
y sacar a mear versos y penas
y cambiar toda mi pureza por un bocadillo.

(Recitado)
Esta, esta es la verdad desnuda
y créelo, compañero, créelo
que la bohemia, la verdadera,
esa, esa es dura.

No sabe a poesía ni a aventura.
Huele a blenorragia y vino peleón.
Es obligada y diaria, no tiene sábados,
no tiene compasión.
No hay ventanas, es una cuesta abajo sin escalas,
con la barriga vacía, sin compañía,
salvo esa pequeña de la mente y la bragueta
lamiéndote como un perro por las esquinas
la eterna, diaria herida de la vida.
Y nunca perdona nada
y te hace pasar en horas
de la prosa a la bohemia
que es la prosa de la nada
y todo, todo lo más
que se consigue lograr es dureza
sin piedad, sin razones,
es criar los cojones de mear
donde los demás lloren.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

DESEO

Esta ciudad se despereza
cuando llega la noche
y vierte su denso filtro de ternura
en unos edificios que hace unos segundos
eran tan sólo contenedores de rutina
y ahora muestran sus ventanas
como estrellas dispuestas a fugarse.

Quizás sea posible vivir
con el sabor de la arena en los bolsillos
ese regusto de piel y caricias
en busca del fuego amanecer.

Pero esta ciudad se despereza
en una habitación con bombilla
y una cama que ahora es estrecha
y fue el pretexto del juego
donde había espacio suficiente
para amar y batirse en duelo
hasta que se evaporaba la última estrella
y yo pedía un deseo:
no desearla tanto.

No desearla.


lunes, 22 de septiembre de 2008

ODA A LA PODA





¡Qué cosa más asombrosa!
¡La tala es la monda!
¡La poda es curiosa!

cercena, desmocha, purga,
rebana, escinde, divide,
para que algún día
un baldío chuzo o garrocha
nacida de un erial
-otrora barbecho-
eche a volar sus puntas
como el que dice allá voy,
amarrándose a una atalaya
poblada de excrementos.

Cuando el sol oprime la despensa
en su cerrazón obsoleta
y la terca lluvia
es fatiga a expensas,
el pequeño hierbajo
-o como diría Atahualpa,
el pequeño yuyo-
despunta hacia el cielo
como poseído por el frenesí:
La orgía de estrellas le espera
cuando se convierta
en un árbol herido de vida.

En unos años cumplirá su función
de cobijo, sombra, parasol,
deceso de animales ahorcados
recipiente miccionador
o
simplemente
árbol.


Y pensar que el hombre estuvo detrás de esta gesta.

viernes, 19 de septiembre de 2008

SILENCIS

Fue hace tiempo. De un blog amigo fui a dar con un enlace. En el post había una canción de esas que no has escuchado y te preguntas cómo podías estar sin ella tanto tiempo. Un regalo. Luego descubrí a Adrià Puntí (el Tom Waits català) y me llevó otra vez a la misma canción y a un documental (Rock & Cat) donde se hace balance de lo que fue la escena catalana en la época de Sopa de Cabra o Els Pets, pero además se aportan nuevas creaciones como (otra vez) la que nos ocupa.

El título tiene para mí un sentido muy especial y habrá alguien que me leerá y me entenderá.

De todas formas, una magnífica canción que hace que uno se alegre de haber venido a vivir a Barcelona y de esta martingala de Internet.

Gracies a La vida es algo que hay que morder per aquesta cançó.





SILENCIS - Josep Thió (Sopa de Cabra)
y Lluís Gavaldà (Els Pets)

Letra: Lluís Gavaldà
Música: Josep Thió
Arreglos: Joan Pau Chaves


Tres o quatre gotes delatant pluja de nit
filtren el sol per la finestra
Guaito com reposes nua des dels peus del llit
amb un posat ple de tendresa.

Oh, quantes nits
acaronant els teus dits febles.
Oh, quants matins
com el que ara tinc,
tèbi com un fil… de roba.

Amagats de tanta gent que parla,
teixim certeses amb la mirada.
Som tan lluny d’aquest soroll salvatge,
que ens fem entendre sense paraules.

Dos o tres cabells mandrosos pinten els coixins
amb el color d’aquesta tarda
Sento com camines pel so dolç del teu vestit
que entre les cuixes et delata.

Oh, quants matins
entrellaçant-nos com de pedra.
Oh, quantes nits
com la que ara tinc,
tèbia com la llum… d’espelma.

Amagats de tantes veus extranyes,
amb els silencis omplim paisatges.
Més enllà d’aquest soroll tan aspre,
que ens fem entendre sense paraules.


--------------------------------------


Tres o cuatro gotas delatando lluvia de noche
filtran el sol por la ventana
Vigilo cómo reposas desnuda desde los pies de la cama
con un posado lleno de ternura.

Oh, cuántas noches
acariciando tus dedos débiles.
Oh, cuántas mañanas
como la que ahora tengo,
tibia como un hilo... de ropa.

Escondidos de tanta gente que habla,
tejemos certezas con la mirada.
Estamos tan lejos de este ruido salvaje,
que nos hacemos entender sin palabras.

Dos o tres pelos perezosos pintan los cojines
con el color de esta tarde
Oigo cómo caminas por el sonido dulce de tu vestido
que entre los muslos te delata.

Oh, cuántas mañanas
entrelazándonos como de piedra.
Oh, cuántas noches
como la que ahora tengo,
tibia como la luz... de vela.

Escondidos de tantas voces extrañas,
con los silencios llenamos paisajes.
Más allá de este ruido tan áspero,
que nos hacemos entender sin palabras.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

PERIFERIAS 3

Mi propio regalo de cumpleaños para mañana será éste:

Porque me alegro cuando encuentro un buen poema triste.
Porque accedí a jugarme la vida por buscar mis propias reglas.
Porque gracias a eso, aprendí a Perder y fue un regalo Ganar.
Porque, después de todo, la vida me sigue dando sorpresas.
Porque el silencio compartido es la mejor forma de amar.
Porque en una espalda cabe una constelación.
Por tanto que he vivido apasionadamente,
como si fuera ese mi oficio.
Por los días y años de mierda,
como si fueran esas mis vacaciones.
Tiempo que pasa.
Y lo que queda.
Afortunadamente.







Poema: Llorar a lágrima viva, de Oliverio Girondo.
Película: El lado oscuro del corazón, 1992 (Dir. Eliseo Subiela)

domingo, 14 de septiembre de 2008

MARIO BENEDETTI

Hoy Benedetti cumple 88 años y, pese a su permeable voz, no puede ser más joven: en su poesía, en la savia que nos deja como el poso del café, está la esencia de lo cotidiano visto con lupa, o con ojos de Búho, como le gustan a él.

En la película El lado oscuro del corazón aparece el protagonista recitando uno de los poemas de Benedetti a una cajera de banco. Yo recité esta canción a una chica que encontré en la estación.
Así, porque venía de un encuentro con él: El primero.
Maestro.

MI PRIMER ENCUENTRO CON MARIO





Es cierto que la vida pasa
A veces sin pedir permiso
Y te arranca un año que fue lo que eres
Un aroma a hierba mojada
Y el silente Huacanamo donde vivo desde entonces.

Es cierto que el sueño desvanece
Pero también ocurre que
Si miras a los árboles vuelves a ver a tus hermanos
Enhiestos de promesas y desengaños
Que buscan la savia a borbotones.

Es cierto, sin embargo, que la verdad
Ocupa la portada de este universo de prohombres
Pero también en letras negras
Y en ocasiones fosforescentes
Aparece la sorpresa y la esperanza
Como hermanas inseparables
Que enhebran una aguja
Para unir inquietudes
Con un simple apretón de manos.
Esto es lo que hace al mundo transitable.


canción: MI PRIMER ENCUENTRO CON MARIO
disco: CONTRADICCIONES (1999)
Autor: V. Llorente

lunes, 8 de septiembre de 2008

INFORME DE PROGRESOS, la serie



Hace ya unos años, mi amiga Charo Moreno me pidió que colaborara en su programa de radio. Escribí algunos capítulos de este Informe de progresos sin saber muy bien a dónde iba el personaje: como yo. Después de una semana (a capítulo diario) la historia no dejaba de dar vueltas en mi cabeza y fue un ejercicio muy enriquecedor para mí. Se emitía después de las noticias de las siete de la tarde en Radio Vivir, de Elda. Imaginaba a los trabajadores del calzado escuchando un serial radiofónico más propio de la noche entre suelas y ruidos mecánicos. Seguro que no lo escuchaba nadie. Pero Charo estaba enganchada. Ahora lo quiero compartir con vosotros, en formato PodCast (o como se llame) con algunas modificaciones en el texto, que hice después.
Pues eso, y otras cosas que no digo, quería decir esta tarde.
P.D. Como curiosidad, mi amiga y poeta Sacra Leal ( imprescindible) ponía su voz en los avisos del programa. Así fue todo más fácil.

viernes, 5 de septiembre de 2008

PERIFERIAS 2




Mi blog desatendido vuelve a echar chispas.

En este momento, creo que la mejor manera de retomarlo es con Léolo, de Jean-Claude Lauzon.
Cruda, insólita y mágica película que vi en su día (1992) en plena efervescencia creativa y que, sin darme cuenta, ha vuelto ahora conmigo para el nuevo proyecto que tengo entre manos.

Si no la conocéis, os aconsejo que os zambulláis en ella. Eso sí, sin palomitas.

viernes, 25 de julio de 2008

PH NEUTRO


Uno asiste a la maravilla de extender el brazo y encontrar ternura
o puede al menos sentir la huella de un espacio
lleno de amor y otras enfermedades.
Uno recuerda y llora
lágrimas de alegría
lágrimas de alergia
pero igual llora
desde la escarcha de un rocío
hasta el ocaso de un sueño.
Uno despierta siempre mojado
como cuando era un niño
y extiende el brazo y encuentra ternura
nada ha cambiado… bueno sí
uno también tiene que cortarse el pelo
y lee el periódico mientras espera
y ejerce su papel de ciudadano bien informado
y habla con el peluquero.
Los peluqueros entienden mucho de fútbol
también saben cómo se igualan las puntas
pero eso es menos interesante.
-No me corte mucho, por favor, ayer
tuve un sueño y no quisiera perderlo.
Como era previsible, el peluquero también hizo la mili y te la cuenta
como si hubiera estado en la Segunda Guerra Mundial.
La conversación llega a tal punto que uno tiene que decir:
-Pues a mí lo que más me gusta es masturbarme.
Pero resulta que el peluquero también entiende de eso
y ahora le has recordado una anécdota muy graciosa
y te hace saber los pormenores de un descanso onanista
con sus compañeros de cuartel frente al televisor que tenían
qué risa en la sala de literas que por cierto era en color
viendo el España-Francia…
Entonces, exhausto
uno asiste a la maravilla de extender el brazo y encontrar a uno solo
con el pelo corto y ya sin sueño
que despierta mojado de una pesadilla
empuñando un secador
en actitud amenazante.



Vicente Llorente
Premios del Certamen Jara Carrillo, Volúmen 6.
Edita: Ayuntamiento de Alcantarilla, Murcia. 2001
Prólogo de Luis Alberto de Cuenca.

sábado, 12 de julio de 2008

APRENDIENDO A PERDER





Gracias mil veces a Soto, a su batín y a las doce horas del mediodía, abriendo la puerta de su casa con un café y un disco donde una voz de tierra me habló de Los brazos de Ruby y puse rumbo definitivo a las tuberías. Desde entonces llevo un pálpito de luz en la guantera.

El gran perdedor muerde el polvo y lo hace canción en Barcelona. Tom Waits estará dos días (14 y 15 de julio) cantando para gente como nosotros, aprendices de perdedores, a un precio ganador: de 100 a 125 euros.

Ni qué decir tiene que me lo pierdo.



lunes, 7 de julio de 2008

EMOCIÓN EN PRIME TIME

Juan Carlos Ortega es, por el momento, el último pensador y filósofo que se sirvió de la tele y la radio para decir que otro mundo es posible. Puro humor poético. Acompañado siempre por actores septuagenarios, como sector desprotegido por las cadenas que vomitan seriales y teletiendas, se atreve a crear con la complicidad intelectual del que mira sus propuestas. Nos pide que pensemos, pero con el pretexto de reir.
En fin, que me gusta mucho.


martes, 1 de julio de 2008

MENU europeo DEL DIA




Empiezan a ir bien las cosas. He descubierto que estos chicos de la foto, en realidad están haciendo publicidad velada de mi libro de poemas Menú del día. Ellos, sin saberlo, son promotores literarios y agentes de rojo que llevan como bandera el estandarte cultural por Europa. Esta pizarra con Primer Plato, Segundo Plato y lo que sigue es una metáfora de mi Menú del día, presente en el quehacer cotidiano de estos individuos. Estoy contento. Por fin, fútbol y poesía van de la mano. Gracias a la foto y, por asociación de ideas, he recibido un aluvión de ofertas para presentar mi libro por toda la zona Euro, ya que los eventos deportivos, como es sabido, entroncan con la poesía más visceral: Porque ahora resulta que todos somos España otra vez. Por fin podré ir a Madrid con mi barretina o estudiar castellano en cualquier colegio catalán como lengua vehicular. Y qué decir de mis paseos por Euskadi vestido de torero...
¿Crisis?... ¿Eso qué es? Ahora soy campeón de Europa. Me siento español sin temor a que me confundan con un facha de Madrid o de Barcelona. Ondeo la bandera del respeto y digo que hablo español. Parlo espanyol. Falo español (está en gallego, no en español, eh). Y no pasa nada.
Nota: No he encontrado la traducción al Euskera de la frase "hablo español". Tiene sentido, ¿no?


domingo, 29 de junio de 2008

PERIFERIAS

Muchos directores de cine han intentado poemizar en imágenes, consiguiendo tan sólo polemizar. Algunos, ni eso. Desde un punto de vista forzosamente subjetivo, la música de las imágenes (la de la banda sonora y la de la música visual) ha necesitado siempre de la buena fe del espectador. Sabemos que el director nos quiere llevar a su terreno. No obstante, nos dejamos engañar. De eso se trata. Pero hay obras de arte que te pillan desprevenido. Los ejemplos que iré subiendo al blog son aquellos que me devolvieron la fe en el cine. Me reservaron una butaca en la segunda fila.

Tim Roth está inmenso (sin hacer casi nada) en esta película, pero como siempre, me fijo más en la periferia, la segunda fila del plano: Pruitt Taylor Vince escucha la belleza de las imágenes que vemos y oímos. El maestro Morricone hace lo suyo, que es Sentir, pero Taylor Vince es el contrapunto a todo, el que da sentido, el amigo del protagonista que toca la trompeta y mira (no deja de mirar en toda la película) con los ojos del espectador.

Como dice otro maestro con apellido italiano (Mario Benedetti):

Ahora que es el fin
y ya todos las vieron
de perfil y de frente
in pectore y al dorso
en tules y de largo
no pueden caber dudas
la reina es la más linda
(...)
pero la octava de la izquierda

es la más seductora
quién podrá resistirse
a sus labios en pena
sus ojos de vencida
su tristeza en bikini.




La leyenda del pianista en el océano, 1998
Giuseppe Tornatore

martes, 24 de junio de 2008

CÓMO SE HACE ESO DE CONMOVER




Clase magistral de interpretación a cargo del humilde Léo Ferré dirigida a artistas en general y silentes en particular. Con fallos de sonido incluido, estamos ante una de las lecturas más conmovedoras de eso que llamamos vivir... mejor dicho, estar vivo.


Avec le temps
Léo Ferré (1916-1993)

Avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
on oublie le visage et l'on oublie la voix
le cœur, quand ça bat plus, c'est pas la peine d'aller
chercher plus loin, faut laisser faire et c'est très bien
avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
l'autre qu'on adorait, qu'on cherchait sous la pluie
l'autre qu'on devinait au détour d'un regard
entre les mots, entre les lignes et sous le fard
d'un serment maquillé qui s'en va faire sa nuit
avec le temps tout s'évanouit
avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
mêm' les plus chouett's souv'nirs ça t'as un' de ces gueules
à la gal'rie j'farfouille dans les rayons d'la mort
le samedi soir quand la tendresse s'en va tout' seule
avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
l'autre à qui l'on croyait pour un rhume, pour un rien
l'autre à qui l'on donnait du vent et des bijoux
pour qui l'on eût vendu son âme pour quelques sous
devant quoi l'on s'traînait comme traînent les chiens
avec le temps, va, tout va bien
avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
on oublie les passions et l'on oublie les voix
qui vous disaient tout bas les mots des pauvres gens
ne rentre pas trop tard, surtout ne prends pas froid
avec le temps...
avec le temps, va, tout s'en va
et l'on se sent blanchi comme un cheval fourbu
et l'on se sent glacé dans un lit de hasard
et l'on se sent tout seul peut-être mais peinard
et l'on se sent floué par les années perdues-
alors vraiment
avec le temps on n'aime plus

(en castellano, más o menos, dice...)

Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvida el rostro y se olvida la voz
Cuando el corazón ya no late, no vale la pena ir a buscar más lejos
Hay que dejar las cosas como son y están muy bien
Con el tiempo...
con el tiempo todo se va
El otro, al que se adoraba, al que se buscaba bajo la lluvia...
El otro, al que se adivinaba a la vuelta de una mirada,
entre palabras, entre líneas y entre polvos
de una promesa maquillada, que se va...
Con el tiempo todo se aleja
Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,
aun los más bellos recuerdos tienen pinta de poca cosa
en los estantes de la muerte
el sábado por la noche cuando la ternura se va completamente sola
Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
El otro al que se le daban viento y joyas,
por quien se hubiera vendido el alma por unos céntimos
Ante el que se arrastraba como se arrastran los perros
Con el tiempo se va, todo va bien
Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va
Se olvidan las pasiones y se olvidan las voces
que leían bajito con palabras de la gente pobre:
“No vuelvas tarde, sobre todo no cojas frío”
Con el tiempo...
Con el tiempo todo se va,
y uno se siente encanecido como un caballo agotado.
Y uno se siente catalogado al azar
Y uno se siente muy sólo quizá, pero tranquilo
Y uno se siente ridículo por los días perdidos...
Entonces, de verdad,
con el tiempo, ya no se ama

miércoles, 4 de junio de 2008

ADEUDO POR DOMICILIACIONES






Hemos adquirido un compromiso
que va más allá del entramado legal o estatutario.
Una ley de testaferro ignominioso
que converge en mercantilismo
en tanto en cuanto queda probada
la incompetencia del supuesto fiduciario
y la eficacia del impuesto compromisario
a la par que distingue
entre los firmantes y los por firmar
en detrimento de los ya firmados.

Es cosa sabida y sufrida a plazos y con ánimo de lucro
que los bancos no son precisamente Santa Teresa de Calcuta
pese a lo invertido en obra social
con la que nos sueltan barbaridades de este tipo
sus amigos, en conferencias asépticas y discursivas
para quedar bien con Dios y con Hacienda
y engrosar más si cabe
-claro que cabe-
las arcas de oro con las que un día
se enterrarán como dioses egipcios.





Adeudo por domiciliaciones
poema de Vicente Llorente.
MENÚ DEL DÍA
Huacanamo poesía, Barcelona 2007

lunes, 12 de mayo de 2008

Cinta de Joaquín, NO BORRAR

Hace unas semanas, tomando un café con alpiste en una terraza del Born junto a Xavi, se cruzó ante mí, como en una película, el mejor creador de canciones en la historia reciente. Iba despacio, me miró a los ojos y siguió su camino. Yo me quedé allí, como si me cruzara con él a diario. Mi silente proceder me permite tratar a estos héroes como si fueran anónimos. Será porque para mí es uno más de la familia. Hace años lo busqué y me crucé con él de otro modo, pero eso fue cuando mi ilusión iba a la caza de los mejores. Ahora no hay que molestarlos con nuestra vanidad. Son artistas. Si acaso, le podía haber buscado un taxi.

Mi hermano Joaquín tenía muchas cintas de cassette con sus canciones. Las escuchaba por la noche, para dormir, en la habitación que compartía con Juan, mi otro hermano. También chistes de Eugenio y cantantes italianos. Cambiaban las cintas hasta que dejaban una puesta que llegaba al final y saltaba el play con un estruendo en medio de su sueño. Dormían plácidamente, porque habían escuchado esas letras millones de veces. Y yo, a lo lejos, silente, también las oía. Debía tener siete años. Toda esa liturgia repetida en cintas no tan vírgenes con recopilatorios tan dispares, legales y eclécticos me llevaron después a la música y, más tarde, a hacer canciones.
Creo que fue por esas cintas, sí, ahora que lo pienso.
Mi madre exhaló un suspiro que vino de otro mundo cuando le contaron que ya no volvería. Que tuvo usted un hijo que no hay dos, señora. Se lo digo yo. Que hay que animarse... y ya sabe dónde estoy, si necesita algo...

Y aquí estamos: mi madre fuerte roca acechando, yo silente donde todos hablan y las cintas, sueltas, desvirgadas y antiguas con canciones y ruidos de fondo que en otros siglos quizá alguien entienda. De momento, a soñar, que para eso también hemos venido. Soñar que un día encuentre una cinta verde donde ponga de Joaquín, no borrar con estas canciones que, por arte de sueño, él escucha cada noche hasta que salta el play y vuelve a despertar.


miércoles, 7 de mayo de 2008

Presentación FNAC Alicante 22 Mayo 2008






Título: MENÚ DEL DÍA
Autor: Vicente Llorente
Editorial: Huacanamo
Ilustraciones: Francisco Sanjuán

" Poesía de sobremesa
para intrépidos comensales.
Paladares exquisitamente inquietos.
Amantes de lo visual en el texto
que leen primero la carta
y después el precio.
Amantes sin más, sin amor incluso.
Reidores y roedores,
salteadores de conciencias:
Menú del día
contra el sopor post-ingesta."


Presentación y acción poética
con el autor y Damián Varea, actor y poeta.